MonsieurBashung.com

Chez Max, coiffeur pour homme, siège un fauteuil sur roulettes, une chaise musicale désespérement vide... mais vide,  elle ne l'est qu'en apparence car le ballet de J.C. Gallotta est habité par l'objet, lui même hanté par les têtes de choux disparues.

Dès les notes d'intro, les quatorze danseurs se succèdent harmonieusement en courbettes et révérences au trône vacant de la chanson française. Dans un instant, les enceintes cracheront la voix de l'alsacien dont subsiste encore l'écho dans les boites crâniennes venues pour le voir... Oups ! L'entendre, encore une fois... Une telle absence en devient envahissante et c'est ainsi qu'Alain Bashung parvient à créer l'évènement d'outre-tombe. L'oeuvre est certes signée Gainsbourg, mais celui qui manque à la pelle est bien son héritier qui devait, à l'origine du projet, se faire raser la couenne et rafraichir les nouilles sur scène.

Je suis l'Homme à la tête de chou

Moitié Légume - Moitié Mec

Sa voix sombre résonne enfin dans le théatre du Rond Point, quelle évasion ! Les danseurs tirent sur leurs oreilles en choux-fleurs. Les danseuses vêtues d'un Lévi's font transiter le fauteuil magnétique d'arabesques en courses folles à travers l'estrade. Peu à peu, la chorégraphie nous happe, la sensualité prend corps à corps entre Marilou(s) et Tête(s) de Chou(x).

Les tableaux se succèdent au rythme du chant bashungien et des musiques additionnelles de Clavaizolle (mi-géniales, mi-lourdingues) pour atteindre des sommets de sensualité quand Marilou mène à la braguette ses "deux macacques de Woodstock ". La Baby-Doll fait teinter le métal de son zip et se self-contrôle publiquement au son de nos idôles.

Pendant ce temps, Bashung débite cette obscure romance avec un zeste de dédain, une pincée d'orgueil et une classe folle. Une version digérée de la folie originelle de Serge Gainsbourg. Plus en recul que son ainé sur sa relation tumultueuse avec la shampouineuse, il parait conscient de sa chute inéluctable et assume pleinement ce qui constitue l'autre sommet du spectacle: l'évocation subtile du meurtre à l'extincteur d'incendie.

Elle l'a bien chercher la petite garce, a-t-il l'air de nous dire, comme interné par erreur en clinique neuro-psychiatrique.

Brandissant le cylindre je frappe paf,
Et Marilou se met à geindre,
De son crâne fendu s'échappe un sang vermeil,
Identique au rouge sanglant de l'appareil,
Elle a sur le lino, un dernier soubresaut, une ultime secousse,
J'appuie sur la manette, le corps de Marilou disparait sous la mousse

Issue d'un silence de mort, telle une vision de claque, Marilou réapparait nue, titubant culotte aux chevilles, guitare vermeille en bandoulière. Le tableau suggérant la victime ensanglantée est de toute évidence "Réservé aux Indiens" et dédié au chanteur récemment disparu.

La troupe entière a sur le lino un dernier soubresaut, une ultime secousse. Marilou repose sous la neige, nos héros en paix. Les deux Apaches, envoyés spéciaux pour Monsieur Bashung.com, peuvent aller partager cette mousse longuement attendue... la mémoire de leurs Maîtres-chanteurs ayant été pleinement saluée. Bashung et Gainsbourg entrent dans la danse par la grâce de Gallotta, le chorégraphe se courbant d'une révérence finale au fauteuil à roulettes russes.

vu, digéré et posté par Olivier